{lysandre & nerea}

Des souvenirs. Un tas d'images qui envahissent ta tête, d'idées bancales qui se bousculent. Une beauté irréelle, des rire d'enfants, des murmures étouffés. A cet instant, tu te dis que oui, c'est peut-être le moment. Qu'après tout ce temps, étouffé par une colère sans âme, il est peut être temps que que tu viennes frapper a la porte, sourire pour effacer la rancune, murmurer du bout des lèvres quelques banalités. Mais la porte s'ouvre, et l'idée de t'en approcher s'efface plus vite qu'elle n'était venue. Il est là, cet homme à l'allure imposante et aux traits tirés. Il ne regarde pas dans ta direction, comme il l'a toujours fait, comme si le destin s'amusait bien de vous savoir sur deux chemins si différents. Il quitte la maison, ce berceau de ton enfance, ce nid que tu auras quitté, éprise du désir qu'il te regarde enfin. Parfois, il t'arrive de penser a ce que ta vie aurait été, a celle que tu serais devenue sans ça. Une copie propre et conforme de tes aînés, une princesse pleine d'ambitions, de rêves de carrière, de famille. Ton père s'installe dans la vieille voiture garée sur le trottoir, et tu souris de le retrouver, toujours incapable de se séparer des objets importants. Tu souris et finalement, tu glisses tes mains dans les poches de ta veste pour en ressortir une cigarette mentholée, prise par le besoin de te vider la tête. La voiture démarre, et de ton trottoir, tu l'observe s'éloigner. Tu devrais rentrer chez toi, dire à Ryan que tu n'as toujours pas eu le courage de lui parler, lui murmurer l'idée que peut être, oui, peut être que vous n'avez plus rien a faire ici. Prendre la route, partir et oublier de revenir. La fumée s'échappe de tes lèvres. La vérité, c'est que Ryan, t'as pas envie de le voir, pas envie de croiser son regard qui avec toute la maladresse du monde te diras d'arrêter, de ne plus venir te planter devant la maison pour rien, si ce n'est tordre ton ventre. Il a raison. Il a raison et tu voudrais qu'il ai tord. Alors sur le trottoir, tu te remets à marcher, tu traînes des pieds, puis finalement, tu te persuade que tu n'as aucune raison de rentrer. Parce que pas loin d'ici, il est là, lui, l'autre. Une nouvelle raison d'exister. Navire à la dérive qui pourtant t'offre la perceptive de quelque chose de beau. De beau parce que t'y comprends rien, de beau sans raison, comme ça. Un peu comme de la peinture qu'on étalerait sur une toile sans faire attention au résultat.
Magicien des couleurs.
Alors tu marches, tu marches portée par quelque chose que tu ne comprends pas vraiment. Quelque chose que tu ne t'expliques pas jusqu'au moment où tes doigts viennent s'abattre contre la porte de chez lui. L'antre du loup. Te voilà courageuse Nerea. Courageuse et certaine que ta place est là plutôt qu'ailleurs. Chez l'homme à la musique. Salut que tu murmures.